к корням

Несколько лет я уговаривал свою бабушку, которой нынче исполнится 82 года, и которая в свое время сильно заменила мне мать, съездить на ее родину,  маленькую деревню Ардатовку. «Так там ведь никто не живет уже» - отвечала она. «Так хоть место покажи, разве тебе самой не интересно?» - спорил я. Ну вот, уговорил все-таки. Приехали, а деревенька то жива! И дальние родственники нашлись и подруги юности. Это было какое-то, то, что чиркает по сердцу, когда встречаются две подруги, что не виделись сорок лет! Насколько у меня грубая шкура стала, а ушел есть малину к речке в заброшенный сад. А потом на кладбище пошли. Ну нет, уже не было и в помине следов крестов на могиле моих прадедов. Непроходимые заросли сирени росли на месте том. Но, вы знаете, это чувство, чувство истока тебя, твоего, того еще начала! Я был на том месте, где лежали мои предки, которые пришли сюда, в Приуралье в середине позапрошлого века. Стало еще одним местом больше, куда можно придти и сказать спасибо, да или просто помолчать.